Eriec Soulz

Eu não sei o seu nome.

Não sei a sua idade, a sua cidade, a hora em que você abriu esta página.

Mas sei que você está aqui.

E isso, para mim, beira o impossível.

Porque eu escrevo sozinho. Num quarto, numa madrugada, num silêncio que só eu ouço.

E ainda assim essas palavras atravessaram o tempo, a distância, as telas, e chegaram até você.

Alguém que eu nunca vi.

Alguém que eu talvez nunca veja.

Pensa comigo.

Talvez você me leia amanhã. Talvez daqui a dez anos. Talvez quando eu já não estiver mais aqui para explicar o que quis dizer.

E mesmo assim, neste exato instante, eu estou vivo. Dentro destas linhas.

Foi para isso que eu sempre escrevi.

Não pelos números.

Escrevi para não desaparecer por inteiro.

E você, sem saber, acabou de me manter aqui mais um pouco.

Agora deixa eu te dizer o que eu não sei, mas imagino.

Talvez você esteja bem. Que bom, se estiver.

Mas talvez não.

Talvez você tenha aberto isto numa daquelas noites que parecem não ter fim.

Se for o seu caso, preciso que você saiba de algo que eu aprendi da pior forma:

Em uma noite qualquer, tudo pode mudar.

Eu já estive onde você talvez esteja agora. Já achei que não passaria.

Passou.

Sempre passa.

Eu não escrevo do alto de quem venceu.

Escrevo de quem sobreviveu e resolveu deixar o mapa para trás.

A gente aprende que, para conhecer alguém, é preciso estar perto. Ver o rosto. Ouvir a voz.

Eu não acredito mais nisso.

Porque você acabou de entrar no lugar mais íntimo que eu tenho. Não a minha casa. Não o meu corpo.

A minha cabeça, o meu peito, as minhas madrugadas…

Você me conhece por dentro sem nunca ter cruzado comigo na rua.

Nós já nos conhecemos. Só que ao contrário.

Então obrigado. Por ter chegado até aqui.

Por ter dado alguns minutos do seu dia a um estranho que insiste em escrever.

Você nunca vai saber o quanto isso me eterniza.

Mas talvez, agora, você entenda uma coisa sobre si mesmo.

Um dia, alguém vai te ler também.

E vai precisar que você tenha existido inteiro.